He vivido bastante para romper toda clase de normas y ya no me interesa por qué la esclavitud anterior no fue perfecta.
La soledad del amo es mi soledad, la sangre del esclavo es mi sangre, pero yo no consigo vincularme a soledad y sangre.
Disfruto y muero andando, sonriendo a las sombras, perdiendo peso y oportunidades al margen de la decisión.
Se ve que debería repetir los rituales, envolverme en las redes, medicarme con todo lo que se me receta.
Pero aquí estoy ligero e inseguro, siempre a medio camino, tirando los objetos que me quieren usar.
Alejando verdades y maestros como si fueran drogas peligrosas, deshaciendo caminos, volviendo a empezar todo cada día desde el principio.
Ni sí ni no. Ni soñar ni dormir. Me dejo abandonar y sigo.

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